...

Gaviota del nórdico...
a pesar de tormentas y descargas eléctricas,
sigues anidando esperanzas...
Dónde guardas el corazón,
ante tanta frialdad?

Descanso en mi alcoba
y deambulo en el tiempo,
miro buscando el consuelo
en un libro de letras invisibles.

Son pensamientos
aturdidos en tu existir,
que en la paz de tu alcoba,
logras hilvanar.

Y tú donde has guardado tu corazón?

Pensando...
Recuerdo
Lo dejé junto al puente de los candados,
quedó en el frío y lejano Mar báltico...
Esperando el calor de algún ser sincero
que con el bálsamo de su manos,
le impregne latidos otra vez.

Pensamientos que confunden,
a veces pienso que existo
y no existo en la penumbra del tiempo.

Existir y estar,
más los sinsabores anteriores,
te invitan a la reflexión,
meditando en pausado recorrido...
que al final...
dejaran que intentes un camino...
donde ni cactus ni espinas hagan más
heridas en tus cansados pies.

Quiero borrarlo de mi memoria,
escribir versos pintados de azul
extender sus pasos flojos,
dar vueltas las hojas muertas del calendario.

El amarillento color de viejos calendarios,
quedarán así por siempre,
nada devolverá su color original..
Solo que fechas escritas en otras páginas,
serán culpables de volver a empezar,
esta vez,
con una experiencia a cuesta
y no caer en el error
de entregar más de lo recibido...

Me aturdes, me enredas más, por qué?
parecía que mi camino se estaba limpiando
de piedras y ahora.
Estocolmo por qué ?

No te aturdas, ni te enredes...
dejo mi amistad sincera
estacionada en tus ojos...
dejo mi dirección donde puedes cobijar tus penas,
dejo un hombro donde liberar tu tristeza ,
dejo mis letras, que unidas a las tuyas
hagan la poesía..
cantará y alegrará nuestro existir..
perdón por mi colaboración..

Con que derecho
interrumpo tu vida
si la mía está en las paredes
descubriendo letras que danzan en el aire ?

Lo poco es cariño, lo mucho es fantasía...
dice el filósofo que ha guiado mi transitar,
sin muchos ropajes absurdos
sin tantos muebles en el hogar...
salvo un viejo tesoro.
Un baúl de recuerdos.

Quién será capaz de entender
mi loca carrera por el tiempo?

Solo una maleta cansada de andar,
guarda los recuerdos,
las penas y las tristezas
que no quiero olvidar...
La meta quizás está lejana,
no obstante, continúa...
Solo al final podrás descubrir
la grandeza de cruzar la cinta blanca
indicando el fin de la competencia.

No quieres olvidar las tristezas,
guardas tanto en tu equipaje?

Las tristezas las guardo
ellas han enseñado que otros mundos existen...
A pesar de las caídas existen las nuevas posibilidades.

Si la competencia,
aquella que un día quisimos ganar
y seguimos en la búsqueda
de la medalla que brilla
No obstante, se esconde.

Encontrarás alguien en quien confiar
la medalla, está en tu interior,
quizás no sea de plata, ni de oro,
pero es tuya,
tu sabes cuanto has luchado...
te pertenece...
muestra con orgullo..
encierra un logro que solo tu sabes interpretar...

Solo los poetas entienden a los poetas,
he apostado en mi andar
solo con el alma y confiar.
Muchos conocen mi exterior
mi traje de estatua, mis batallas
solo el viento ha mirado mi corazón.

Ahora disfrazada de valiente guerrera,
entablas esta naciente amistad,
deja,
te ayude a desterrar los infortunios
de tantos otoños e inviernos
sin el calor de tu norte pampino,
añorando en la lejanía, los parajes salitreros.

Siempre habrá en algún lugar
caminado la transparencia virtual
de un alma que es real...
Existes?

Cuente con a un amigo de carne y hueso..
tengo fe que saldrás adelante...
algún día estará ante ti
para un abrazo sincero.
te devolveré los besos, ahora sentidos..

Gracias pero no hay derecho
que cargues los grises que me aturden.

Dejaré vertida mis letras en una blogs...
Cuándo te sientas, acorralada,
puedas escudriñar, será una visita obligada
cual oasis de versos, pueda refrescarte.

Tan hermosos paisajes
has impregnado, con delicadeza
ante los pesares de una
gaviota herida,
venida del norte.
! Qué regalo !
eres real.?

Descubriendo y recordando...
todo cuanto hemos logrado.
Sin ti...
no estaría mi pluma excitada
en las letras.
Dementes somos de las palabras
la locura poco cuerda
nos haces pulir las ideas
que fluyen en la platea del tiempo